sábado, 28 de diciembre de 2013

REFLEXIONES Y DESEOS 2014

Estos días y supongo que como la mayoría de personas que ven que se acaba el año, he ido reflexionando para mis adentros, sobre varias cuestiones existenciales.
Sopeso la labor de este año en el terreno de la estimulación temprana con Olaya, y me empuja a escribir los objetivos logrados y las destrezas adquiridas por mi parte. Y es que yo pensaba que la que no sabía nada era mi pequeña, a la que había que mostrarle todo lo posible, pero me he dado cuenta que la que menos sabía era yo,pues he aprendido mucho de ella a la hora de llevar a cabo esta tarea tan laboriosa y desconocida para muchos.

Cada semana de este 2013 hemos planeado un programa rico, lleno de áreas de conocimiento estimulantes: conocimos en el plano del Arte a pintores como Dalí, Picasso,Sorolla, Van Eick, Leonardo Da Vinci, etc con sus respectivas obras; en cuanto a la Geografía ya conocemos España y sus comunidades autónomas así como ciudades y accidentes geográficos más importantes. En el campo de la lectura ya reconocemos palabras en los libritos donde le cuento las rutinas de Olaya, en Inglés conocimos las partes de la casa con unos letreros, vemos vídeos educativos en inglés, seguimos la plataforma del Cpr Mérida del Método Doman, y decimos algunas palabras como apple, ball, hello, bye, y además entiende preguntas sobre su nombre y las partes del cuerpo, así como los colores, números, animales, días de la semana, meses del año...
En cuanto a la Música escuchamos cada mes de este 2013 a Mozart, Verdi, Bach, Grieg, Bizet, los cuales nos han acompañado como banda sonora a nuestras sesiones o como momento de relajación.

Además este año he tenido la suerte de encontrar a la Chica del Chelo, como me gusta llamarla en casa, pero es una gran profesional chelista formada en el Método suzuki, a la que estoy deseando tener dando clase a Olaya de Chelo. También tengo un aliado en este duro camino, Ricardo, padre Doman desde hace más tiempo que yo, al cual bombardeo de preguntas al tener más experiencia en estos asuntos. Si estás leyendo esto, ¡ Gracias! contigo el trayecto es menos desesperante.

Sumergida en esta labor, leyendo libros y métodos relacionados con el tema y poniéndolo en práctica con Olaya quiero dar las gracias a aquel libro "Sí, su bebé puede ser un genio" de Gleen Doman, por haber entrado en mi vida y hacer cambiar todos mis pensamientos como educadora y madre.
Este año falleció el autor, así que donde quiera que esté le doy las gracias por hacerme creer en mi hija y sus posibilidades.
 Tan solo en un año ha adquirido tales conocimientos mas los que no cuento, la Revolución pacífica de la que hablaba Doman parte de los hogares, ahora trastocados con una escala de valores inversa...

Sé que nadaremos a contracorriente en los años venideros, saliendo de la norma establecida, seremos moscas cojoneras e inoportunas que trastocarán lo normal y levantarán sentimientos impuros, pero a pesar de ser consciente de lo que se nos viene encima, seguiré enseñando a mi hija todo lo que crea conveniente para su formación ESTÉ O NO ESTÉ en un Real Decreto educativo reescrito por cuatro monos que tiene la Consejería "trabajando". Porque los contenidos, objetivos, competencias y destrezas así como adecuación de la edad BIOLÓGICA con la adquisición de los conocimientos, la pongo yo en mi Casa, que es mi Centro de Educación Infantil, en mi aula, que es la habitación de Olaya y con mi maestra, servidora cualificada para servirles.

Todo esto se debe a que no voy a dejar de aprovechar la oportunidad de estos años maravillosos donde el cerebro crece de forma explosiva hasta los 6 años hasta "cerrarse". Crearé las conexiones cerebrales a través de estímulos, así como creé con ayuda de su padre a este ser tan amado como es mi hija.

Espero que este 2014 me enseñe a ser mejor persona y docente para poder superar los muros que encarcelan al conocimiento y estrangulan a lo inesperado.

¡¡¡¡FELIZ 2014!!!!


sábado, 9 de noviembre de 2013

Es por la mañana, recién despierta, Olaya escucha desde su cuna el compositor del mes George Bizet, mientras tanto garabatea en una libreta o se recuesta para estar más cómoda según lo que le apetezca.
Comienza el día, un día lleno de momentos estimulantes y novedosos para mi pequeña ya de 20 meses.
Y pienso, en el desconocimiento sobre el tema en otros padres, y no solo eso, el modelo de crianza que la sociedad ha ido transformando al hilo de las circunstancias.

Este modelo de crianza ha apartado a las madres de los hijos, aparcándolos en guarderías, canguros, actividades extraescolares y familiares más cercanos. Desapareciendo de este modo en los primeros años de vida tan importantes para el ser humano, el calor que sólo una madre puede transmitir. Y lo siento por los padres pero la naturaleza es así, no la he inventado yo.

Me refiero a ese calor en el sentido figurado y complejo de la palabra: confianza, atención, respeto, protección, amor... y sobretodo la imitación por la cual aprenden como grandes supervivientes, para adaptarse a un medio inseguro, inhóspito y lleno de barreras antiestimulantes para el desarrollo del bebé.
Es lo que Glenn Doman, E. Suziki, Francisco Kovacs y otras figuras relacionadas con la Estimulación temprana desde varias disciplinas describen en sus escritos: la filosofía del lenguaje materno, la imitación y la repetición.
Y vuelvo a la desinformación de los padres que delegan la educación y formación de sus hijos a la sociedad carente de valores, un lugar lleno de malos ejemplos a imitar, un entorno no muy propicio a la superación, al aprendizaje. Sin llegar a describir nuestro sistema educativo y más, porque si fueran conscientes de la situación actual estaríamos hablando de otro país.

Esta reflexión me lleva a dos caminos: uno el de compartir  las experiencias de este viaje por la Estimulación temprana y otro, el de crear un punto de información y encuentro de padres que estén desarrollando estas tareas y quieran intercambiar opiniones y ayudarse.
 Así como aquellos que se vean con las riendas en las manos a la hora de educar y formar a sus hijos y aprovechar los primeros años como si fueran los últimos. A esos valientes que se atrevan a nadar contracorriente, como lo llevo haciendo hasta ahora, les animo a participar en este camino en el que la siembra dará el mejor de sus frutos.
A partir de ahora el punto de encuentro será en http://neuropadrestimulantes.blogspot.com.es/


sábado, 26 de octubre de 2013

En el camino de la estimulación: los números conocidos


Desde los primeros meses Olaya veía dibujos educativos tipo "Baby Enstein" y demás... más adelante hace poco de un par de meses, mi pequeña tiene ahora 19, empecé con la enseñanza de los números.
Seguí el procedimiento de la teoría de los conjuntos por lo que no conocía el símbolo sino el contenido.
Un día le compré un juego de madera con los números del 0 al 9 para que los insertara en los huecos, y yo como madre probona que soy, empecé a jugar al juego de ¿Donde está?.
 ¿Qué pensáis que sucedió? ¿los acertó o cogió cualquiera al azar?

Perpleja me quedé cuando cogió el uno y consecutivamente los que les pedí. Pero la cosa, extremadamente abrumadora, no queda ahí, cuando le pregunto en inglés sucedía lo mismo. Los identificaba todos en los dos idiomas. (Esta mención, merece otra entrada).

Lo mismo ocurre con las tarjetas de puntos o números, si le pides tal número lo reconoce. Pues bien relatado los hechos, me acordé de las lecturas que realizaba sobre la estimulación temprana y las explicaciones sobre el fin de la misma: crear redes de conexiones, autopistas de información que se van conectando. Yo incrédula como cualquier madre o padre que desconoce el tema, no tomaba muy en serio la creación de tales conexiones ni la asimilación de conocimientos tan rápida. Su fuente primeriza de información fueron esos vídeos que sentada en su maquita veía y hace poco los vimos de nuevo y.... ahí estaban los números: en conjunto y símbolo.

Además posee una capacidad de concentración y atención extensa, y es predispuesta a conocer cosas nuevas, por lo que su curiosidad sigue pidiendo más juego y conocimiento.
¡Pero no solo es eso, ha sido capaz de asimilar los conocimientos numéricos y sumarlos a dos idiomas!
Por lo que demuestra deducción y asimilación de información con tan solo un año y medio de vida.

Escribo a modo de reflexión tales avances porque estoy recogiendo la siembra del comienzo y los resultados son excepcionales.
Cada día estoy expectante, esperando que me enseñe algo nuevo por lo que aprendo más de esta aventura tan hermosa que me hace compartir su desarrollo y disfrutarlo cada día.

Os dejo unos enlaces:

Baby Einstein: guardería de números

http://www.youtube.com/watch?v=elQtkZBpVrg

viernes, 3 de mayo de 2013

Fábula del día


Felix María Samaniego

Escritor español, famoso por sus Fábulas morales. Junto con Tomás de Iriarte es considerado el mejor de los fabulistas españoles.
Publicadas en 1784, las Fábulas morales recogen un total de 157 composiciones, distribuidas en nueve libros y precedidas de un prólogo. Fueron compuestas para los alumnos del Colegio de Vergara, en cuya labor pedagógica colaboraba. 
Su intención está dentro del carácter didáctico de la literatura neoclásica e ilustrada y respondía a la máxima estética de instruir deleitando. Debieron de influir en la elección del género sus conocimientos de la literatura francesa, en especial de La Fontaine, aunque Samaniego no es un mero traductor, sino que actualiza la materia tradicional desde las fuentes clásicas (Esopo y Fedro), aumenta los datos explicativos y dramatiza las escenas en relación con la función didáctica que pretende.

Imagen ampliada


El congreso de los ratones

Desde el gran Zapirón, el blanco y rubio, que después de las aguas del diluvio fue Padre universal de todo gato, ha sido Miauragato quien más sangrientamente persiguió a la infeliz ratona gente. 
Lo cierto es que, obligada de su persecución la desdichada, en Ratópolis tuvo su Congreso. Propuso el elocuente Roequeso echarle un cascabel, y de esa suerte al ruido escaparían de la muerte. 
El proyecto aprobaron uno a uno, ¿quién lo ha de ejecutar?, eso ninguno. «Yo soy corto de vista. -Yo muy viejo.- Yo gotoso», decían. El Concejo se acabó como muchos en el mundo. 
Proponen un proyecto sin segundo: lo aprueban: hacen otro. ¡Qué portento!, pero ¿la ejecución? Ahí está el cuento.



Moraleja... ¿a qué me suena esto?


ENLACES



jueves, 2 de mayo de 2013

Cuento del día: "El almohadón de plumas" H.Quiroga










Hoy presentamos al maestro del cuento hispanoamericano:

Horacio Quiroga

 

El almohadón de plumas

Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Ella lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. Él, por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.


Durante tres meses -se habían casado en abril- vivieron una dicha especial.Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso -frisos, columnas y estatuas de mármol- producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.


En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.No es raro que adelgazara. Tuvo un ligero ataque de influencia que se arrastró insidiosamente días y días; Alicia no se reponía nunca. Al fin una tarde pudo salir al jardín apoyada en el brazo de él. Miraba indiferente a uno y otro lado. De pronto Jordán, con honda ternura, le pasó la mano por la cabeza, y Alicia rompió en seguida en sollozos, echándole los brazos al cuello. Lloró largamente todo su espanto callado, redoblando el llanto a la menor tentativa de caricia. 

Luego los sollozos fueron retardándose, y aún quedó largo rato escondida en su cuello, sin moverse ni decir una palabra.Fue ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma atención, ordenándole calma y descanso absolutos.-No sé -le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía baja-. Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos, nada... Si mañana se despierta como hoy, llámeme enseguida.


Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pasos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.


Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.-¡Jordán! ¡Jordán! -clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.-¡Soy yo, Alicia, soy yo!Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.


Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.-Pst... -se encogió de hombros desalentado su médico-. Es un caso serio... poco hay que hacer...-¡Sólo eso me faltaba! -resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.


Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.Alicia murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.-¡Señor! -llamó a Jordán en voz baja-. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.Jordán se acercó rápidamente Y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados del hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.-Parecen picaduras -murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.-Levántelo a la luz -le dijo Jordán.La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.-¿Qué hay? -murmuró con la voz ronca.-Pesa mucho  -articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandós. Sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.


Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca -su trompa, mejor dicho- a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin duda su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.


Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.

miércoles, 1 de mayo de 2013

Poema del día para todos los trabajadores


Desde EstudioLector valoramos que esta situación crítica 

actual conecta con la poesía de Gabriel Celaya, que según 

la publicación de la revista "Gibralfaro" de Francisco 

Morales, el poeta desde un compromiso histórico-social, 

empleó la poesía como un instrumento de reivindicación 

benéfico y transformación del statu quo del momento: la 

poesía como arma cargada de futuro, la poesía para 

transformar la sociedad.  

Gabriel Celaya se consideraba un obrero del verso, 

valoren ustedes con la lectura siguiente.







LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO 



Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmado,como un pulso que golpea las tinieblas,cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.


Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,piden ley para aquello que sienten excesivo.


Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.


Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.


Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.


Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.


Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufreny canto respirando.Canto, y canto, y cantando más allá de mis penaspersonales, me ensancho.


Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,y calculo por eso con técnica qué puedo.Me siento un ingeniero del verso y un obreroque trabaja con otros a España en sus aceros.


Tal es mi poesía: poesía-herramientaa la vez que latido de lo unánime y ciego.Tal es, arma cargada de futuro expansivocon que te apunto al pecho.


No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.Es algo como el aire que todos respiramosy es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.


Son palabras que todos repetimos sintiendocomo nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.






Según el artículo de la revista de Crítica Literaria, Gabriel Celaya pensaba que el poeta debía ser un portavoz de los demás, considerados como sus compañeros, y el poema debía ser entendido como algo que los demás escribirían y entenderían: la gente debe hacer suyos los poemas porque el poeta siente lo ajeno como lo propio. 

El acto poético, por tanto, sólo se produce cuando el lector que está leyendo unos versos los considera como propios y como tal los podría haber escrito. El poeta social debe sentirse el uno con el otro porque piensa que la poesía eres tú, lector. Eso es la poesía social.

El pensamiento en el lector como un instrumento fundamental. Y, entre los grandes guías de esta línea de pensamiento, debe situarse también la poesía de Antonio Machado, uno de los grandes maestros, una bandera estética, una poesía lisa, llana, sencilla, directa, que busca a la persona, como le gustaba a Celaya, que lo consideró siempre uno de sus maestros. Pero también en su poesía está presente Bécquer y San Juan de la Cruz, de quien afirmó que fue uno de los mejores poetas de la literatura española.


ENLACES



http://www.gabrielcelaya.com/







martes, 30 de abril de 2013

Cuento del día: "Una bella película" G.Apollinaire

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                           Guillaume Apollinaire

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                  Una bella película


¿Sobre qué conciencia no pesa un crimen? -preguntó el barón d'Ormesan-. Por mi parte, ya no me tomo la molestia de contarlos. He cometido algunos que me produjeron dinero, y si hoy no soy millonario, debo culpar más bien a mis apetitos que a mis escrúpulos.
En 1901, en unión de unos amigos, fundé la Compañía Internacional Cinematographic, a la que para abreviar llamamos C.I.C. Nuestro propósito era producir una película de gran interés y pasarla luego en los cinematógrafos de las principales ciudades de Europa y América. Nuestro programa estaba bien trazado. Gracias a la indiscreción de uno de los domésticos, pudimos obtener una escena interesantísima que representaba al presidente de la República, en momentos en que se levantaba de la cama. Siguiendo idéntico procedimiento, también logramos la filmación del nacimiento del príncipe de Albania. En otra oportunidad, después de comprar a precio de oro la complicidad de algunos funcionarios del Sultán, pudimos fijar para siempre la impresionante tragedia del gran visir MalekPacha, quien, después de los desgarradores adioses a sus esposas e hijos, bebió, por orden de su amo y señor, el funesto café en la terraza de su residencia de Pera.
Sólo nos faltaba la representación de un crimen. Pero, desdichadamente, no es fácil conocer con anticipación la hora de un atraco y es muy raro que los criminales actúen abiertamente.
Desesperando de lograr por medios lícitos el espectáculo de un atentado, decidimos organizarlo por nuestra cuenta en una casa que alquilamos en Auteuil a esos efectos. Primeramente habíamos pensado contratar actores para un simulacro de ese crimen que nos faltaba, pero, aparte de que con ello hubiésemos engañado a nuestros futuros espectadores al ofrecerles escenas falsas, habituados como estábamos a no cinematografiar más que la realidad, no podíamos satisfacernos con un simple juego teatral por perfecto que fuera. Llegamos así a la conclusión de echar suerte, para establecer quién de entre nosotros debía juramentarse y cometer el crimen que nuestra cámara registraría. Mas ésta fue una perspectiva ingrata para todos. Después de todo, éramos una sociedad constituida por personas de bien y nadie tomaba a broma eso de perder el honor ni aun por fines comerciales.
Una noche decidimos emboscarnos en la esquina de una calle desierta, muy cerca de la villa que alquiláramos. Éramos seis y todos íbamos armados con revólveres. Pasó una pareja: un hombre y una mujer jóvenes, cuya elegancia muy rebuscada nos pareció a propósito para acondicionar los elementos más interesantes de un crimen pasional. Silenciosos, nos abalanzamos sobre la pareja y amordazándolos los condujimos a la casa. Allí los dejamos bajo el cuidado de uno de nuestro grupo, volviendo a nuestra posición. Un señor de patillas blancas vestido con traje de noche apareció en la calle; salimos a su encuentro y lo arrastramos a la casa a pesar de su resistencia. El brillo de nuestros revólveres dio razón de su coraje y de sus gritos.
Nuestro fotógrafo preparó su cámara, iluminó la sala convenientemente y se aprestó a registrar el crimen. Cuatro de los nuestros se colocaron al lado del fotógrafo apuntando con las armas a los cautivos.
La joven pareja estaba todavía desvanecida. Los desvestí con atenciones conmovedoras: despojé a la muchacha de la falda y el corsé, dejando al joven en mangas de camisa. Dirigiéndome al señor de esmoquin, le dije:
-Señor: ni mis amigos ni yo deseamos a usted ningún mal. Pero le exigimos, bajo pena de muerte, que asesine, con este puñal que arrojo a sus pies, a este hombre y a esta mujer. Ante todo, usted tratará de que vuelvan de su desmayo; tenga cuidado que no lo estrangulen. Como están desarmados, no cabe la menor duda de que usted logrará su propósito.-Señor -repuso cortésmente el futuro asesino- no tengo más remedio que ceder ante la violencia. Usted ha tomado todas las resoluciones y no deseo en lo más mínimo modificar una decisión cuyo motivo no se me aparece claramente; voy a pedirle una gracia, sólo una: permítame cubrirme el rostro.
Nos consultamos y resolvimos que era mejor así, tanto para él como para nosotros. Coloqué sobre la cara del hombre un pañuelo en el que previamente habíamos abierto dos orificios en el lugar de los ojos, y el individuo comenzó su tarea.
Golpeó al joven en las manos. Nuestro aparato fotográfico empezó a funcionar, registrando esta lúgubre escena. Con el puñal dio unos puntazos en el brazo de su víctima. Ésta se puso rápidamente de pie, saltando, con una fuerza duplicada por el espanto, sobre la espalda de su agresor. La muchacha volvió en sí de su desvanecimiento y acudió en socorro de su amigo. Fue la primera en caer, herida en el corazón. Luego la escena se concentró en el joven, que se abatió de una herida en la garganta. El asesino hizo las cosas bien. El pañuelo que cubría su rostro no se había movido durante la lucha, y lo conservó puesto todo el tiempo que la cámara funcionó.
-¿Están ustedes conformes? -nos preguntó-. ¿Puedo ahora arreglarme un poco?Lo felicitamos por su labor. Se lavó las manos, se peinó, cepillándose luego el traje. Inmediatamente, la cámara se detuvo.





Prisionero sin horizonte

Prisionero sin horizonteOigo los ruidos de la calleY veo sólo un cielo hostilY el blanco muro de mi cárcel
Huye la tarde en mi prisiónUna dulce lámpara ardeEstamos solos en mi celdaBella luz razón adorable
Versión de Andrés Holguín


Fragmentos de Los pintores cubistas (1913)

Las virtudes plásticas: la pureza, la unidad y la verdad tienen a la naturaleza vencida a sus pies.
[...] Dejamos a los obreros dominar el universo y los jardineros tienen menos respeto por la naturaleza que los artistas.Es tiempo de ser los amos. La buena voluntad no garantiza la victoria.[...] Los pintores virtuosos de esta época occidental estiman su pureza sin tener en cuenta las fuerzas naturales.[...] Cada divinidad crea a su imagen y semejanza; así lo hacen los pintores. Y sólo los fotógrafos fabrican la reproducción de la naturaleza.
La pureza y la unidad no cuentan sin la verdad que no puede compararse con la realidad, puesto que son una misma, más allá de todas las naturalezas que se esfuerzan en retenernos dentro del orden fatal en el que no somos más que animales.
Ante todo, los artistas son hombres que quieren volverse inhumanos. Buscan penosamente las huellas de la inhumanidad, huellas que no encuentran por ninguna parte en la naturaleza.
[...] En casos de este tipo, todavía se condesciende en ocasiones y se utilizan palabras vagamente explicativas como retrato, paisaje, naturaleza muerta; pero muchos jóvenes pintores emplean exclusivamente el vocablo general de pintura.
Esos pintores, aun cuando sigan observando la naturaleza, ya no la imitan y evitan cuidadosamente la representación de escenas naturales observadas y reconstruidas por el estudio.
La verosimilitud ya no tiene ninguna importancia, puesto que el artista lo sacrifica todo a las verdadades, a las necesidades de una naturaleza superior que él supone sin descubrirla. El tema ya no importa nada o apenas nada.
El arte moderno rechaza, en general, la mayor parte de los medios de agradar utilizados por los grandes artistas de tiempos pasados.
Si bien la finalidad de la pintura sigue siendo la de siempre, el placer de la vista, al aficionado se le pide ahora que encuentre en ella otro placer distinto del que le procura el espectáculo de las cosas naturales. Así nos vamos encaminando hacia un arte enteramente nuevo, que será a la pintura, tal y como se había concebido hasta aquí, lo que la música es a la literatura.
Será pintura pura, lo mismo que la música es literatura pura.



domingo, 28 de abril de 2013

Cuento de día: "La noche de los feos" Mario Benedetti






...Cuando la poesía abre sus puertas 
una verdad gratuita y novedosa
renueva nuestro manso alrededor
cuando la poesía abre sus puertas
todo cambia y cambiamos con el cambio
todos traemos desde nuestra infancia 
uno o dos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien...



La noche de los feos



Mario Benedetti

Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia.Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros de justificación por los que a veces los horribles consiguen arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro.Nos conocimos a la entrada del cine, haciendo cola para ver en la pantalla a dos hermosos cualesquiera. Allí fue donde por primera vez nos examinamos sin simpatía pero con oscura solidaridad; allí fue donde registramos, ya desde la primera ojeada, nuestras respectivas soledades. En la cola todos estaban de a dos, pero además eran auténticas parejas: esposos, novios, amantes, abuelitos, vaya uno a saber. Todos -de la mano o del brazo- tenían a alguien. Sólo ella y yo teníamos las manos sueltas y crispadas.Nos miramos las respectivas fealdades con detenimiento, con insolencia, sin curiosidad. Recorrí la hendidura de su pómulo con la garantía de desparpajo que me otorgaba mi mejilla encogida. Ella no se sonrojó. Me gustó que fuera dura, que devolviera mi inspección con una ojeada minuciosa a la zona lisa, brillante, sin barba, de mi vieja quemadura.Por fin entramos. Nos sentamos en filas distintas, pero contiguas. Ella no podía mirarme, pero yo, aun en la penumbra, podía distinguir su nuca de pelos rubios, su oreja fresca bien formada. Era la oreja de su lado normal.Durante una hora y cuarenta minutos admiramos las respectivas bellezas del rudo héroe y la suave heroína. Por lo menos yo he sido siempre capaz de admirar lo lindo. Mi animadversión la reservo para mi rostro y a veces para Dios. También para el rostro de otros feos, de otros espantajos. Quizá debería sentir piedad, pero no puedo. La verdad es que son algo así como espejos. A veces me pregunto qué suerte habría corrido el mito si Narciso hubiera tenido un pómulo hundido, o el ácido le hubiera quemado la mejilla, o le faltara media nariz, o tuviera una costura en la frente.La esperé a la salida. Caminé unos metros junto a ella, y luego le hablé. Cuando se detuvo y me miró, tuve la impresión de que vacilaba. La invité a que charláramos un rato en un café o una confitería. De pronto aceptó.La confitería estaba llena, pero en ese momento se desocupó una mesa. A medida que pasábamos entre la gente, quedaban a nuestras espaldas las señas, los gestos de asombro. Mis antenas están particularmente adiestradas para captar esa curiosidad enfermiza, ese inconsciente sadismo de los que tienen un rostro corriente, milagrosamente simétrico. Pero esta vez ni siquiera era necesaria mi adiestrada intuición, ya que mis oídos alcanzaban para registrar murmullos, tosecitas, falsas carrasperas. Un rostro horrible y aislado tiene evidentemente su interés; pero dos fealdades juntas constituyen en sí mismas un espectáculos mayor, poco menos que coordinado; algo que se debe mirar en compañía, junto a uno (o una) de esos bien parecidos con quienes merece compartirse el mundo.Nos sentamos, pedimos dos helados, y ella tuvo coraje (eso también me gustó) para sacar del bolso su espejito y arreglarse el pelo. Su lindo pelo."¿Qué está pensando?", pregunté.Ella guardó el espejo y sonrió. El pozo de la mejilla cambió de forma."Un lugar común", dijo. "Tal para cual".Hablamos largamente. A la hora y media hubo que pedir dos cafés para justificar la prolongada permanencia. De pronto me di cuenta de que tanto ella como yo estábamos hablando con una franqueza tan hiriente que amenazaba traspasar la sinceridad y convertirse en un casi equivalente de la hipocresía. Decidí tirarme a fondo."Usted se siente excluida del mundo, ¿verdad?""Sí", dijo, todavía mirándome."Usted admira a los hermosos, a los normales. Usted quisiera tener un rostro tan equilibrado como esa muchachita que está a su derecha, a pesar de que usted es inteligente, y ella, a juzgar por su risa, irremisiblemente estúpida.""Sí."Por primera vez no pudo sostener mi mirada."Yo también quisiera eso. Pero hay una posibilidad, ¿sabe?, de que usted y yo lleguemos a algo.""¿Algo cómo qué?""Como querernos, caramba. O simplemente congeniar. Llámele como quiera, pero hay una posibilidad."Ella frunció el ceño. No quería concebir esperanzas."Prométame no tomarme como un chiflado.""Prometo.""La posibilidad es meternos en la noche. En la noche íntegra. En lo oscuro total. ¿Me entiende?""No.""¡Tiene que entenderme! Lo oscuro total. Donde usted no me vea, donde yo no la vea. Su cuerpo es lindo, ¿no lo sabía?"Se sonrojó, y la hendidura de la mejilla se volvió súbitamente escarlata."Vivo solo, en un apartamento, y queda cerca."Levantó la cabeza y ahora sí me miró preguntándome, averiguando sobre mí, tratando desesperadamente de llegar a un diagnóstico."Vamos", dijo.2No sólo apagué la luz sino que además corrí la doble cortina. A mi lado ella respiraba. Y no era una respiración afanosa. No quiso que la ayudara a desvestirse.Yo no veía nada, nada. Pero igual pude darme cuenta de que ahora estaba inmóvil, a la espera. Estiré cautelosamente una mano, hasta hallar su pecho. Mi tacto me transmitió una versión estimulante, poderosa. Así vi su vientre, su sexo. Sus manos también me vieron.En ese instante comprendí que debía arrancarme (y arrancarla) de aquella mentira que yo mismo había fabricado. O intentado fabricar. Fue como un relámpago. No éramos eso. No éramos eso.Tuve que recurrir a todas mis reservas de coraje, pero lo hice. Mi mano ascendió lentamente hasta su rostro, encontró el surco de horror, y empezó una lenta, convincente y convencida caricia. En realidad mis dedos (al principio un poco temblorosos, luego progresivamente serenos) pasaron muchas veces sobre sus lágrimas.Entonces, cuando yo menos lo esperaba, su mano también llegó a mi cara, y pasó y repasó el costurón y el pellejo liso, esa isla sin barba de mi marca siniestra.Lloramos hasta el alba. Desgraciados, felices. Luego me levanté y descorrí la cortina doble.



ENLACES








viernes, 26 de abril de 2013

Cuento del día


CUENTO DEL DÍA

Cada día iremos tratando un cuento y como inauguración de esta sección os presentamos a Julio Cortázar.






“Con el tiempo, con los fracasos, el cuentista capaz de superar una primera etapa ingenua, aprende que en literatura no bastan las buenas intenciones. 
Descubre que para volver a crear en el lector esa conmoción que lo llevó a él a escribir el cuento, es necesario un oficio de escritor, y que ese oficio consiste, entre otras cosas, en lograr ese clima propio de todo gran cuento, que obliga a seguir leyendo, que atrapa la atención, que aísla al lector de todo lo que lo rodea para después, terminado el cuento, volver a conectarlo con su circunstancia de una manera nueva, enriquecida, más honda o más hermosa. 
Y la única forma en que puede conseguirse ese secuestro momentáneo del lector es mediante un estilo basado en la intensidad y en la tensión, un estilo en el que los elementos formales y expresivos se ajusten, sin la menor concesión, a la índole del tema, le den su forma visual y auditiva más penetrante y original, lo vuelvan único, inolvidable, lo fijen para siempre en su tiempo y en su ambiente y en su sentido más primordial.”

J. C.



LAS LÍNEAS DE LA MANO
Julio Cortázar (Argentina, 1914-1984)


De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué, remonta el muro, entra en una lámina que repro­duce un cuadro de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván, y por fin escapa de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle.
 Ahí es difícil seguida a causa del tránsito pero con atención se la verá subir por la rueda del autobús estacio­nado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor, y allí (pero es difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbi­nas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con dificultad la escotilla mayor, y en una cabina donde un hombre triste bebe coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el chaleco de punto, se desliza hasta el codo, y con un último esfuerzo se guarece en la palma de la mano dere­cha, que en ese instante empieza a cerrarse sobre la culata de una pistola.


Historias de Cronopias y de Famas (1962), Barcelona, Edhasa, 1976, pág. 96. 

ENLACEShttp://www.literatura.org/Cortazar/Cronopios.html


http://www.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/

2004 Año internacional Julio Cortázar. http://www.cortazar2004.org/home.html
Biografía, películas, documentales, música, fotos y citas, enlaces...http://www.geocities.com/juliocortazar_arg/

La cátedra Julio Cortázar creada por Carlos Fuentes y Gabriel García Márzquezhttp://www.jcortazar.udg.mx/index.html

Biografía, Bibliografía, enlaceshttp://www.juliocortazar.com.ar/

Textos de Julio Cortázarhttp://www.geocities.com/anabilos/cortazar/

Página de Julio Cortázarhttp://sololiteratura.com/cortazarprincipal.htm

Proyecto Cortázar.http://www.aviondepapel.com/cortazar/default.htm

Ministerio de Educación de Argentinahttp://www.me.gov.ar/efeme/cortazar/index.html
Fantomas. Cómic con la figura de Cortázar.http://literatura.org/Cortazar/Fantomas/index.html

Foro El corral de las manscupias dedicado a Cortázar.http://members.lycos.co.uk/mancuspias/index.php

Revista Espéculo Sobre Rayuela http://www.ucm.es/info/especulo/numero21/rayuela.html

Rayuel-o-matic Digital universalhttp://espanol.geocities.com/rayuel_o_matic/
Jazzuelahttp://abc.es/cultural/dossier/dossier37/fijas/dossier_010.asp


  

jueves, 25 de abril de 2013

"MEMORIAS ENTRELAZADAS" Proyecto intergeneracional de la tradición oral.



El libro "El saber de los recuerdos"

que en días anteriores presenté,  pertenece a la primera fase de un proyecto muy ambicioso de carácter intergeneracional que pretendía no sólo la recopilación sino también su uso en animaciones a la lectura y dinamizaciones de enseñanzas.

Con la finalidad de que alguna institución desee reavivar las memorias de sus habitantes os dejamos la estructura del mismo para que se comprenda mejor:

                                                          PROYECTO INTERGENERACIONAL DE LA TRADICIÓN ORAL

Se establece varias líneas de actuación para abarcar la tradición oral referente a:

  • Equipos de recopilación de la tradición oral por parte de las personas mayores.
  • Equipos de difusión de la literatura oral. (transmisores: personas mayores en centros educativos, bibliotecas, asociaciones, club del pensionista…) 
  • Elaboración y difusión de actividades educativas llevadas a cabo por los padres y madres como transmisores de la literatura popular oral.

   Objetivos

  1. Recuperar la cultura popular de anteriores generaciones.
  2. Fomentar la recopilación de fuentes orales.
  3. Difundirla a través de actividades como animaciones de lectura etc.…
  4. Fomentar en niños y jóvenes el interés por los libros y por la cultura popular.
  5. Convertir la Residencia de ancianos en un lugar de encuentro e intercambio. 
  6. Nuevo lugar de encuentro entre niños, jóvenes y ancianos.
  7. Crear red de colaboración para fomento de la lectura.
  8. Acercar la experiencia de nuestros mayores a través de la oralidad.
  9. Difundir la cultura y los valores humanos mediante el acercamiento entre generaciones.
  10. Potenciar la cultural popular: literatura, folclore, artes manuales, etc.
  11. Fomentar la lectura, especialmente en los niños.
  12. Fomentar la escritura en todos los sectores sociales, en especial entre nuestros mayores, mujeres, jóvenes y sectores desfavorecidos.

Actividades

Las actividades propuestas son amplias debido a los diversos ámbitos implicados de esta forma las clasificamos del siguiente modo:

EQUIPOS DE TRABAJO DE CAMPO (Recopiladores)
  • Recopilación de tradición oral mediante el uso de fichas de registro de la transcripción oral.
  • Cuadernos viajeros: cuadernos de recopilación de tradición oral que viajan de casa en casa con el fin de motivar la escritura y lectura de una memoria viva.
  • Grabación de los materiales.
  • Dotación de recursos educativos para la difusión de la literatura oral en centros.

EQUIPOS DE NARRADORES 

Dirigido especialmente a aumentar las expectativas personales, sociales y culturales de las personas mayores, beneficiándose también del mismo el alumnado de Educación Infantil y Primaria, así como todas aquellas personas que no acceden por sus propios medios a la cultura de los libros.

Consiste en la creación de un grupo activo de narración oral con personas de más de cincuenta años con objeto de promocionar la literatura de tradición oral junto a la literatura escrita y presentando su trabajo por medio de sesiones de pequeño formato en asociaciones de vecinos, bibliotecas, hospitales, centros educativos de adultos, escuelas infantiles, centros de tercera edad, etc.


El desarrollo del proyecto lleva a cabo siguiendo estos pasos:


1. Taller preparatorio de carácter práctico con una periodicidad de una vez por semana y noventa minutos por sesión. 

 En el transcurso del mismo se lleva a cabo la recuperación de textos de la tradición oral recordados por los propios asistentes o por personas allegadas, además de la presentación oral de textos de autor y ejercicios prácticos de narración oral, memorización de textos, desinhibición, expresión oral, utilización de lenguajes no verbales, relajación, concentración...

2. Elaboración de un repertorio básico grupal e individual.

3. Promoción del grupo en los lugares ya mencionados, especialmente centros educativos de Educación Infantil y Primaria, ofreciendo sesiones de cuentacuentos como estrategia de animación a la lectura y puesta en valor de la tradición oral.

4. Cada narrador o grupo lleva consigo a dichas sesiones una biblioteca ambulante de manera que los asistentes, tras ser estimulados a la lectura, puedan tomar contacto directo con los libros.

5. Realización de reuniones periódicas que mantienen el interés y permiten la formación permanente a través del intercambio de experiencias y la actualización de conocimientos. 
  • Taller intergeneracional de juegos populares colectivos.
  • Recitales de los textos orales recogidos.
  

ACTIVIDADES PARA PADRES Y MADRES

  • Taller de narración oral para adultos: para contarte mejor.
  • Sesión de narración oral para público infantil con textos de tradición oral.
  • Elaboración de actividades educativas llevando a cabo la difusión de la tradición oral recopilada.
  • Canciones de juegos infantiles.
  • Cuentos dedicados a las necesidades de nuestros hijos: miedos, autoestima, aprendizaje.
  • Taller de títeres.


ACTIVIDADES DE LA TRADICIÓN ORAL PARA EL AULA.

  • Abuelo, cuéntame un cuento. (EQUIPOS DE NARRADORES)
  • Talleres infantiles.
  • Creación de objetos que favorecen la divulgación de los textos recuperados.
Este proyecto se dirige a toda la población pues necesita de la memoria popular de nuestros mayores, de su labor de recopilación y difusión para reactivar la tradición oral y hacerla conocer a los más pequeños, sin olvidar el aprendizaje de los padres que en ámbito familiar o en colaboración con los equipos de narradores, ayudan a la ardua tarea de la transmisión de la tradición oral y a su vez del fomento de la lectura.

El grupo implicado en el proyecto mejora su calidad de vida en cuanto que:
  • ve estimulada su actividad intelectual, emocional y creativa,
  • desarrolla su participación social en diversos contextos: educativo, asociativo, lúdico...
  • rescata recuerdos personales con una cierta proyección social.
  • recupera protagonismo como mediador entre una parcela de la cultura y sus familiares.
  • Reactiva la participación ciudadana con dos objetivos claros: la pervivencia de la tradición oral y el fomento de la lectura.

Asimismo, con el proyecto se satisfacen de forma sistematizada las demandas de los centros educativos y culturales en relación con el intercambio intergeneracional, la transmisión oral y la animación a la lectura.